net_wind

У меня есть сестра. Она хорошая и интересная, не то что я. Стихи и прозу пишет, фотографии делает прикольные, много думает головой. Недавно завела ЖЖ. Вот он - yulia_le . Вы его можете почитать. Писать она туда будет, я уверен, гораздо чаще и интереснее, чем пишу я в свой, так что даже зафрендить можете :). Прошу любить и жаловать. И не писать гадостей в комментах!

Последние теплые золотистые лучи уходящего солнца, чуть задевающий ее кудри ветер, и ни с чем не сравнимый соленый и свежий запах моря. Они стояли и смотрели, как светящийся, но уже не ослепляющий, диск все больше скрывается в оранжево-красной от его света воде. Они были знакомы всего несколько часов. Они уже держались за руки. 

Она повернулась к нему, чуть крепче сжала его руку, и с нежностью глядя на него спросила:

- О чем ты думаешь?

Он, не отрываясь, продолжал смотреть на Солнце. Лицо его не менялось. Он молчал. Она ждала и смотрела на него. Помолчав с пол минуты, он все так же, не отрывая взгляда от Солнца, голосом, не выражающим ничего, сказал:

- Я думаю о том, как бы засунуть в тебя свою пипиську.

Пощечина. Стук каблуков. Привычное чувство одиночества. Долгожданное чувство уединения. Трудно говорить правду. Поэтому он соврал. Он думал о том, что скоро умрет.

Семен Семенович очень любил шампиньоны. Больше ему любить было некого.

Эксгумация моего бложега прошла успешно, и пахнет он, кажется, несколько лучше, чем должно пахнуть то, что было зарыто почти год назад. Да и трупной слизи не слишком много. Так что скоро, мои дорогие воображаемые читатели, вы увидите здесь много новых веселых унылостей. Если конечно меня в ближайшее время совершенно случайно камазом не раскатает по асфальту. Креативы зреют.

Можно всё, стоит только захотеть. Жаль, что я не хочу.

Я, кажется, всегда знал, насколько мерзкими бывают люди, жаль, что у меня не хватало сил в это поверить.

Когда им плохо, знакомые превращаются в друзей. Когда тебе плохо, друзья превращаются в знакомых.

Ничто романтическое мне не чуждо, но трахаться от этого хочется ничуть не меньше.

- Фуу-ух - % откинулся на спинку кресла и удовлетворено стал разглядывать потолок. А вот девушка на экране все не унималась, продолжая засовывать в себя двусторонний красный фалоимметатор. Поизучав потолок еще с минуту, % флегматично закрыл окно проигрывателя, в котором происходило развратное действо, и открыл браузер, затем набрал в адресной строке "http://www.linux.org.ru/", задумчиво почесал живот и отправился на кухню за бутербродом. Венувщись с тарелкой, он увидел на том месте, где ожидал увидить системник, клубы черного дыма, настолько густого, что из-за него ничего было не разглядеть. "Твою мать!!!" - закричал он - "Второй блок питания за месяц!!! Ну что за хрень?!!" % подбежал к розетке, находившейся в паре метров от стола, на котором стоял компьютер, и выдернул из нее вилку удлинителя. Затем быстро подошел к окну и распахнул его. Достав из неподалеку стоящего рюкзака ноутбук он сел на подоконник, поставил лаптоп на колени, ввел пароль, затем набрал
> cd /
> vi Хочу_трахнуть.txt
>:i
оместив курсор в начало второй строки, где было написано "Дита Фон тиз", он нажал "Enter". Потом, вернувшись на вторую строку, набрал "Электрик(любой, нет скорее каждый)". Он закурил, и стал обдумывать в деталях процесс садомирования сотрудников электроподстанций, прокладчиков ЛЭП, электромонтеров, сотрудников ГЭС, ГРЭС, ТЭС угольных, мазутных и газовых, сотрудников тогда еще существовавшего РАО ЕЭС во главе с Чубайсом. Не были забыты и те кто занимался разработкой источников электричества, использующих геотермальную и солнечную энергию, энергию ветра а так же приливов и отливов. Ну и конечно сотрудников майкрософт - на всякий случай. Он бы мог долго продолжать этот список, но тут им была замечена странная деталь. Дым не рассеивался, хотя времени с момента его появления прошло уже довольно много. И что было еще более странным, не было обычного в таких случаях сильного запаха жженой пластмассы. Вдруг % услышал кашель, автором которого мог быть лишь куривший лет с пяти старик, заболевший коклюшем, к голове которого заботливые внуки шутки ради прикрепили мегафон. Глаза % заметно округлились. Вдруг дым исчез. Мгновенно. Из под стола, кашляя, кряхтя и матерясь выползало довольно странное тело. Через минту упорных стараний тело таки выкарабкалось из под стола и предстало перед % во всей красе. При ближайшем рассмотрении оно оказалось женщиной. Роста в ней было на вид сантиметров 180, а килограмм - где-то на 60 меньше, чем сантиметров. Под глазом светился трехдневный синяк. Губы были тщательно выкрашены черной помадой. Ее грязные темные волосы были стянуты в шишку. На конце крючковатого носа было нечто среднее между бородавкой и родинкой. Одета мадам была весьма необычно. На ногах ее были болотные сапоги. Далее, поднимающийся вверх от сапог взгляд, слегка споткнувшийся о ее сбитые колени, трусливо пробежавший по складкам на бедрах, просто расшибался об кожаные, с огромным количеством шипов и заклепок трусы. Если же взгляду удавалось пойти дальше, пройти по массивным складкам живота, не запутавшись в хитросплетении татуировок, не удариться о перевернутый чугунный крест, который висел на цепочке,приделанной к серьге в пупке, не быть пойманным рукой, которой женщина этот самый живот почесывала, он натыкался на нечто от чего он просто отскакивал - два огромых эмалированных таза, соединенных проволкой и прикрывающих грудь гостьи. Венчало наряд ожерелье из черных гаек диаметром сантиметра три.
% помолчав с минуту нашел в себе силы задать хотя бы идиотский вопрос:
- Что вы здесь делаете?
- Ты слепой или тупой? - ответила гостья.
Молчание вернулось в комнату, где пробыло еще некоторое время. %, болше не в силах терпеть его тяжесть, задал другой вопрос, как ему казалось логичный. Хотя % все же попдозревал, что по степени идиотизма он не сильно уступает первому.
- Вы кто?
- Хуй в пальто! - харкнув на пол сказала женщина, затем, потерев синяк под глазом, добавила:
- Я твоя муза, чудило.
- Кто? Муза? Какая еще муза?
-Ты что, совсем мозгом обделен или прикидываешься? Эх блин, придется обьяснять на пальцах, а то это затянется на долго. Ну муза, у всех креативщиков музы есть. У поэтов, писателей, художников и прочих творческих засранцев. Как только кто-нибудь наваяет какой-нибудь высокохудожественный высер, сразу поднимается вопрос о выделении ему персональной музы, и спец комиссия решает кого ему послать в помошь для дальнейшего творчества, и стоит ли вообще посылать. Как ты наверное уже догадался, создателя livejournal.com и эта комиссия ненавидит люто, ох и подкинул он им работенки.
- А, э-э-э... Здорово... Но я просто музу представлял себе как-то немного по-другому...
Женщина замахнулась огромным кулачищем...
- Только попробуй, урод, сказать, что я тебе не нравлюсь!
- Нет, нет! Что вы!
- Ну ладно, хрен стобой, я сама понимаю - женщина опустила кулак - вобщем смотри, что пишут нормальные люди... Ну про любовь там, про дам прекрасных, ну или про всякие подвиги. Ну, на худой конец, про охренительность родной природы. Так вот, к таким обычно начальство посылает смазливых и фигуристых, иногда даже с крыльями. Ну вот. Потом у нас идут, ну знаешь, те, чье творчество похуже, но еще ничего так, терпимо. К таким относятся популярные писатели, блогеры-тысячники некоторые и прочие псевдоинтеллектуалы. К таким присылают почти таких же как и первым, но страдающих жутким метеоризмом. За ними - креведки всякие, обильным потоком пишущие посты из серии "как я провел лето" или "как круто мы побухали", или же пытающиеся писать на темы в которых ни хрена не смыслят. Таким обычно шлют инвалидов, парализованных, очень больных или старых муз, чтоб меньше херней страдали. Вобщем, суть, я надеюсь, ты уловил.
- А я?
- А что ты? Ты посмотри что ты пишешь? Заброшенные дома, мертвые птицы, грязь серых промзон! Что за тексты? Ни одного текста без трупов, блин, ни одного! Ну что ты за мудак? Суициидальное мрачное говнище смешанное с кровью - вот это и представляет из себя все твое творчество. Я еще не говорю про все те извращения, что в твоих текстах присутствуют. Как вообще это можно придумать? Зачем? Зачем надо было заставлять главного героя... Главного героя! Насвистывать во время секса мелодию из Happy tree friends? А? Зачем?
По глазам музы % понял, что для сохранности всех частей своего бренного тела нужно поворачивать разговор в другое русло, при том, поворачивать немедленно. "Предложить чай? Так нету ж чая нифига. Выпить? Тоже нечего, да оно и к лучшему..." - мысли моментально проносились в его голове, не на секунду не задерживаясь. Что-то нужно было сказать...
- Кто это вас? - настолько сочувственно, насколько мог, спросил %, указав на синяк.
- А-а-а - Гостья в очередной раз плюнула на пол - Один жлоб, дачник херов, в электричке зажопил для дамы вот эту милую штучку - Она вытащила из-за спины, судя по всему, прицепленные к трусам, огромные садовые ножницы - пришлось отбирать.
- Что же Вы в электричке делали?
- Что-что, к тебе ехала, дурилка.
- А разве вы не?... Э-э-э... Разве вы на собаках ездите?
- Вообще-то нет. Но я же ТВОЯ муза. У меня все через жопу, чтоб его. Не там я материализовалась. Пришлось на собаках ехать до ближайшего телепорта...
% снова молчал.
- Ладно, что-то мы заболтались - Рассудительно сказала муза - Тебе пора креатив писать, не зря же я к тебе тащилась.
- Да не прет меня что-то сегодня...
- Будем вдохновлять!
Сказав это, она взяла его за шею и подняла в воздух. Свободной рукой она достала ножницы и несколько раз щелкнула рядом с его гениталиями. В голове % тут же завертелись гениальные мысли.

Есть два величайших проявления идиотизма. Первое - пытаться быть таким как все. Второе - пытаться быть не таким как все. Очевидно, что второе является лишь чуть более изящной формой первого.

Жизнь по-своему справедлива, просто у людей обычно несколько другое представление о справедливости.

Крупные целые листья зеленого чая. Кусочки клубники. Листья медленно расправляются в горячей воде, наполняя ее цветом и ароматом. Струйки пара над большой прозрачной чашкой. Уютный свет настольной лампы. Старенький с желтоватыми страницами сборник стихов...

Все это дома. А тут - холодно, жутко холодно, ветер мерзкий и холодный, забирается под одежду, пытается вырвать из рук пакет, сорвать шляпу. Осталось пройти еще два квартала. И она будет дома. Стук каблуков. Шаги настолько широкие, насколько позволяет ее небольшой рост. Усталость.

Надо же было так засидеться на работе... Чертов отчет. Могли бы какие либо чувства, желания, привязанности заставить ее, маленькую хрупкую девушку, ходить по абсолютно неосвещенной улице в такое время, в такую погоду? А отчет заставил. Ни одного фонаря, ни одного человека. Только темнота и холод. Если каблук попадет в одну из многочисленных трещин в той серой пашне что когда-то была асфальтом, и нога подвернется, как это уже однажды было, останется лишь стучать в отчаянье о землю севшим мобильником, и дожидаться либо утра либо смерти от гиппотермии. Надо смотреть под ноги. А что толку? Очки час назад были сбиты с нее в метро каким-то очень уж спешащим придурком. И куда это он в десять вечера? Толкнул, пробегая, плечем и скрылся из виду раньще чем осколки линз остановились у грязной стены перехода. Ну и денек. Ну и место. Жутко. На до же было снять квартиру в таком районе. Нет, все нормально. Скоро она будет дома. Скоро. Что за липкое ощущение?Кто-то есть рядом. Кто-то неприятный. Она обернулась. Силуэт, больше не разглядеть. Или только кажется. Прищурилась. Нет, действительно кто-то есть. Но еще далеко, пока далеко.

Да, он действительно приближался. Иначе, как бы она смогла разглядеть его чуть лучше. Здоровый. В одной руке бутылка. Наверняка уже пьян. В другой - нечто огромное, длинное, похожее на дубину или кусок трубы. Похоже, его интересует содержимое ее сумочки. В лучшем случае. Явно отморозок. Ритм его шагов полностью совпадал с ее. Вот почему она его так поздно заметила. Слишком поздно. Но шаги его были гораздо длиннее, и дистанция между ними неумолимо сокращалась. Черный ужас заполнял ее сознание. Он быстро вытеснил те мысли, что не успели вытеснить холод и темнота. Мысли о личной жизни, котрую медленно но верно пожирала работа. Больше не оглядываться. Нет, бежать нельзя, велика вероятность споткнуться. Только бы не упасть...

Он шел домой. Настроение было на высоте. Нашлось решене его финансовых проблем, работодателя устроила его кандидатура. А ведь он уже было твердо решил, что это будет последнее резюме, и если с ним не получится, то он прекратит безуспешные поиски и пойдет туда, где кормят перловкой и тушенкой, зато каждый день. Но все-таки получилось. Уже через месяц первая зарплата. Он шел отпивая кефир из бутылки и размахивая длинным надкушенным батоном. Студенческий рацион. Перед ним открывались большие перспективы, и одна из них торопливо шагала метрах в тридцати впереди. Кажется сегодня удача на его стороне, от чего бы не познакомиться. Надо ценить такие дни. Да и способ знакомства в голову пришел оригинальный. Еще минута и он будет уже рядом.

Черт, он уже близко, уже слышен топот его здоровенных ботинок. М-м-м, она оглядывается, глазками хлопает. Да, действительно сегодня отличный день. А-а-а, он уже в метре, кажется замахивается своей дубиной... А-а-а...

Она упала как подкошенная секундой раньше, чем батон коснулся ее головы. "Нда," - подумал он, - "несмешная какая-то шутка получилась." Он присел над ней и взял ее руку. Пульса не было. "Да, блин. Я круче чем Рембо, я убил человека батоном, при том абсолютно свежим. Будующие сокамерники, пожалуй, оценят." - тихо сказал он, набирая "02".

Кадр сделан мной 4.05.08. Удачно камеру взял. Новое в цобаководстве.

Навеенно постом ( http://toxa.livejournal.com/364620.html ).

По-настоящему наивен не тот, кого на#бывают, а тот, кто этому удивляется.

Сижу в в ослепительно красных труселях на белоснежном унитазе, стоящем на светло-грушевом полу, точно в центре абсолютно пустой спальни. На ярко-черной гитаре без первой струны, с выпотрошенной электроникой и белым надкушенным яблочком на борту исполняю вступление из "Stairway to Heaven", вглядываясь через распахнутое окно в чуть прикрытый серой дымкой силуэт Исакиевского собора на горизонте. Ноты отрожаются от стен и вылетают в окно, летят в сторону Невы. Я с ними. Так легко... Хм, а ведь ремонт, это даже забавно :).

Я конечно понимаю, что жизнь, она как зебра, но почему у этой зебры такая огромная жопа?

Человек очень странное животное. Даже у собаки можно выработать условный рефлекс. И только эта глупая обезьяна, обжигаясь тысячи раз, продолжает пробовать, надеяться, и считать что она во что-то верит.

Подрезая стебли красных роз обжимными клещами для витой пары, я понял, что являюсь неисправимым романтиком :)

Вот вспомнил про один свой старенький креатифчик. Он пролежал у меня в корневой директори примерно год. И не однократно был на волоске от удаления. Но он выжил...

Ему всего семнадцать. Четырнадцать этажей под ним. Четырнадцать этажей и секунды три полета отделяли его от... От чего? От лучшего мира? От вечных мук? От пугающей его больше всего вечной черной пустоты? От неизвестности. Неизвестности, загадочной, страшной, но от того еще более притягательной... Как много может измениться за три секунды. Он еще раз посмотрел вниз. Нет не на людей, спешивших куда-то по своим делам, выглядевших безликими серыми пятнами, не на машины, быстро проезжающие мимо того дома, на балконе одной из квартир которого он стоял. Нет, не его дома, он не был здесь ни хозяином, ни гостем. Он просто здесь жил, существовал. Весь мир, казалось, пролетал куда-то, пролетал мимо него... Но ему уже было все равно. Он не смотрел на все то что там творилось, он просто смотрел вниз. Он закрыл глаза и полетел. Вниз... Или все таки вверх... Не узнает никто. Три секунды... Он открыл глаза. Он все так же стоял на балконе, в руке догорала сигарета. Дым от нее почему-то падал вниз. На этот раз он не шагнул в пропасть, не смог, не захотел, испугался, не сделал самой большой, заключительной глупости в своей жизни. Как-бы к этому не относились, как бы это не называли, этого не произошло. Не случилось. А значит, это может случиться завтра. Никогда не поздно открыть балкон... Он посмотрел на окурок. Этой сигаретой, если верить минздраву, он только что отнял у себя несколько минут жизни. Забавно медленно, регулярно и так бессмысленно себя убивать. За свои же деньги. Забавно страдать от отсутствия возможности это сделать, когда этого так хочется. Зачем люди это делают?  Что приятного может ощутить человек, когда смола покрывает изнутри его легкие, а никотин отравляет его мозг. Может люди получают от медленного самоуничтожения какое-то необъяснимое удовольствие? Так может быть лучше убить себя быстро? Может быть это доставит  гораздо большее удовольствие? Этого не узнает никто... Не узнает пока не попробует... Но не это, не это приводило его на балкон, не это заставляло его смотреть вниз. Он вошел в комнату и упал на кровать, уткнуся лицом в подушку. Он не плакал, не думал, не спал. Ему просто не хотелось двигаться, не хотелось ни чего, хотелось лежать так бесконечно...

Одиночество - интересная штука, оно делает меня лучше, но мне от него становится хуже.